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Tremblez sur le

Portail des choses paranormales et fantastiques ...

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Introduction à un monde de folie

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Quand la réalité dépasse la fiction...

Bienvenue, chers mortels... Vous êtes sur le portail sombre et mystérieux des histoires fantastiques et des phénomènes paranormaux. Passionnez vous pour la vie après la mort, les esprits, la cryptozoologie, les animaux inconnus, les créatures fantastiques, les sociétés secrètes, les mystères historiques, les complots incroyables, l'ufologie, les extra-terrestres, les OVNI et même Valérie Damidot...

La vérité n'est peut-être pas loin...

Vos mains tremblantes de peur et d'émotion, vous naviguez de votre souris sur ce portail utile et informatif du web 2.0, à la recherche de mystères tous plus passionnants les uns que les autres... Eh oui...

Bonne visite... et restez prudents, on ne sait jamais ce que mijote le Malin....

HIN HIN HIN.

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Petite rue pittoresque à La Vacquerie

Perdu dans les noirceurs sinistres des landes désespérées du Causse du Larzac, où seuls osent encore ramper dans l'obscurité quelques cailloux difformes et affreux, acculé contre les falaises déchiquetées du col du Vent, du Cirque du Bout du Monde et de celui de Navacelles (dit aussi Cirque des Reliques de la Mort), l’abominable village de La Vacquerie-et-Saint-Martin-de-Castries est la source originelle de l’énigme effroyable, du meurtre à faire dresser les cheveux sur la tête, du mystère jamais résolu et de l’inéluctable trépas.

Ce terrifiant village de la France profonde serait sans doute resté dans l’oubli à tout jamais - oui à tout jamais -, enveloppé dans les replis glauques de son aura immémoriale de secret impénétrable, si l’écrivain fantastique Howard Phillips Lovecraft n’en avait pas tiré la matière de sa nouvelle la plus fuligineuse, Celui-Sans-Nom qui hurlait dans les Ténèbres, ou si Eugène Sue n’en avait pas fait le lieu où se déploient Les Mystères de Paris.

Le pèlerin égaré sur les sinueux chemins de Saint-Jacques de Compostelle qui, abusé assurément par les ruses du Malin, a fait fausse route au croisement mal indiqué d’un panneau de bois, branlant et vermoulu, « Vers Saint-Etienne de Gourgas, attention aux gouffres, danger de mort ! » et qui crut, par erreur, pouvoir rejoindre sans risque l’ermitage paisible de Saint-Guilhem le Désert avant la nuit ; ce pèlerin égaré, disé-je, sent soudain un souffle mystérieux parcourir l’étendue désolée du paysage qu’il s’apprêtait à traverser d’un pas mal rassuré - mais singulièrement alerte cependant. Tout à coup inquiet et sans trop savoir pourquoi, il détourne la tête et jette un regard inutile en arrière : personne ! En même temps il sent un frisson indéfinissable et désagréable l’envahir. Il accélère le pas. Il chante à tue-tête un hymne pieux, il s’imagine déjà arrivé à l’auberge, il espère soutenir ainsi son courage un peu défaillant. C’est peine perdue : même s’il fixe obstinément les cailloux du chemin devant lui, tout autour il devine les squelettes des arbres décharnés agiter sur son passage les ossements de leurs bras loqueteux ; les visages des rochers hideux lui adressent des grimaces sardoniques. Un froid insinuant envahit rapidement ses membres épuisés par la marche. Il lui semble maintenant que des griffes invisibles tentent de le retenir...

Alors qu’il était déjà sur le point de prendre la fuite, il aperçoit soudain avec un certain soulagement danser sur sa droite les lueurs rougeâtres de fenêtres de fermes, plus bas dans le crépuscule. Mais bien vite il se rend compte qu’il ne lui sert à rien de se fier à son premier sentiment. Au contraire, plus il se laisse fasciner par ces lueurs tremblantes, plus ses poils se hérissent sur son crâne. Elles lui paraissent avoir ce quelque chose d’anormal, de factice et de fatidique qu’avaient jadis dans les cimetières les fermentations des feux follets, dans les tempêtes les lanternes intermittentes des naufrageurs. C’est alors que le glas d’une église invisible se met à égrener inexorablement ses coups spongieux dans la vallée. Le hurlement strident d’un chien déchire lentement le voile du lointain. Comme si le sceau d’un charme maléfique venait tout à coup de se briser, le pèlerin sursaute et sans plus réfléchir prend ses jambes à son cou.

Au bout de dix minutes, épuisé par la course, il s’arrête enfin sur le bord du chemin, le corps plié en deux, le visage inondé de sueur, pour retrouver son souffle. Il s’aperçoit alors avec étonnement que le chant amical de la nature a repris le dessus. Son incompréhensible terreur s’est volatilisée pour faire place au doux parfum des résines et des cumins mêlés. On entend maintenant l’insistant et chaud craquètement des grillons et des bienveillantes cigales. Plus étrange encore, il fait jour.

Le malheureux était passé près de La Vacquerie-et-Saint-Martin-de-Castries, sans le savoir.



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